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VIII Giornata ROMA - LAZIO 2-0 Roma, Stadio Olimpico 27 ottobre 2001 ore 20:30 invia una e-mail per i resoconti

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IL COVVIEVE DELLA SEVA

Pietro Pinelli

ROMA - Totti e Nesta non sono neppure arrivati negli spogliatoi, dove la boccetta dell'olio canforato giace ancora sigillata, ma il derby già vive i suoi drammi. Non è in palio lo scudetto, nessuno cita le campagne d'Europa. Piuttosto, a un'ora dalla partita, l'odore dei lacrimogeni sparati in Curva Nord ricorda che questa è una sera di guerra e pace, con gli oltre duecento Paesi collegati via tv ansiosi di vedere immagini diverse da quelle che ci propinano Al Jazeera e Cnn: attorno all'Olimpico si riunisce il mondo che sogna la spensieratezza di prima dell'11 settembre, che ha voglia di celiare su minutaglie di sport e campanile, ma che non può fare a meno di ignorare che, da un mese a questa parte, le cose non sono più come prima.
Così, ed è uno scenario inedito, quando la polizia si inoltra sotto la tana biancoceleste, e dopo il blitz del pomeriggio davanti allo Stadio, nasce spontaneamente un'alleanza più improbabile di quella tra Usa e Iran. Dalla Sud inveiscono contro gli agenti, tolgono dalla pista d'atletica lo scudettone con il numero tre e lasciano esposto solo uno striscione, quello che da dopo Bologna-Roma dello scorso campionato chiede "giustizia per Alessandro", picchiato fin quasi alla tragedia sulle tribune del Dall'Ara. La Repubblica del Tifo accomuna per qualche decina di minuti le due sponde capitoline: è un patto provvisorio, certo, e al fischio d'inizio nemici come prima. Ma è un momento da segnare sul taccuino, 22-anni-meno-un-giorno dalla morte di Paparelli, per quel razzo che non era un Cruise, ma stroncò una vita, sprofondò nel dolore una famiglia, inaugurò la stagione dell'orrore tra gli appassionati di calcio. Oggi che l'umanità è appesa a un filo Roma e Lazio scoprono inattese, sotterranee complicità. Riconfermate anche all'intervallo, quando la Sud propone un "la morte non ha colore, in ricordo di De Falchi, Paparelli e tutti gli altri", accolto dagli applausi dei dirimpettai. Poi, naturalmente, ognuno a pensare ai propri guai.
Ferilleide
Sotto la Sud si formano crocicchi improvvisati, nuclei di inconsolabili, grumi di sbandati. E' in discussione la virtù della Lupa Nutrice, e gli argomenti usati sono Fede, Verità, Coerenza, Sincerità. Tiene banco un tracagnotto con uno zucchetto da fruttivendolo, la voce inevitabilmente roca, le braccia mulinanti nella sera. Gli altri, variamente abbigliati, lo ascoltano con attenzione e annuiscono. «Va perdonata - strilla l'oratore - perché era 'na regazzina, nun ciaveva l'età della raggione, e semmai la dovemo eloggià». Gli astanti lo guardano interrogativi. «Che je conveniva - spiega - atteggiasse a madrina della Roma quanno la Lazzio annava mejo? Ndò sta l'opportunismo?» Uno tutto secco e allampanato prova a contestarlo: «Ennò, cià na macchia sulla coscienza: si je batteva er core pè Signori nun è pulita, dico bbene???» E si gira cercando consensi. Un terzo, uno scheletro infagottato, cerca di rafforzare il concetto: «Magari è pè questo che nun sè spojata der tutto, ar Circo Massimo: pè nisconne er tatuaggio dell'aquila dove nun batte er sole!!!». Risate, applausi, come a esorcizzare una ferita, uno squarcio nel petto che non sarà come quello sulle maglie dei laziali, però fa male. Prova a rimediare, quasi pentito, il solito fruttivendolo. «Vabbè, comunque tiramo avanti. Diciamo che all'epoca Sabrina nun era ancora fidanzata con noi, mica potemo esse gelosi de quello che era prima, no?». Sollevazione popolare: tutti, all'unisono, gli danno addosso: «Perché, si tu moje te confessa che è annata da regazzina cor tuo peggior nemico, tu stai serafico?».
L'altro incassa. «Io capisco se avesse detto: ero della Fiorentina, der Perugia, me spingo fino ar Milan! - martella impietoso un nuovo arrivato - ma la Lazio, la Lazio, dico!!!» Il tracagnotto è distrutto: soffia a mezza voce concetti incomprensibili, fino a un più chiaro «ma lei ciaveva anche ragioni geografiche». E qui, finalmente, il deus ex machina: per dirimere la questione spunta un professorotto con scoppola e burberry, che alza un dito e ottiene silenzio: «E no, cari miei - chiosa forbito - qui non c'entra la geografia, ma la storia. Premesso che per me Fiano è Roma, con questo scherzetto sulla Ferilli i laziali hanno inteso vendicarsi di quello che loro considerano ancora, a duemilaottocento anni di distanza, un torto incancellabile». I nasi dei presenti si protendono verso l'erudito, come a dire: spiega.
«Vedete, cari miei, quando Romolo volle popolare l'Urbe appena fondata, sapete cosa fece? Andò dai Sabini, un popolo neppure troppo sanguinario che abitava nell'hinterland e fece rapire tutte le donne, che così mescolarono il loro sangue a quello romano: un'astuzia politica, se vogliamo, perché in questo modo il re dei Sabini, Tito Tazio, fu costretto a venire a patti con Romolo». Dalla platea si alza un sontuoso «aaahhh» di soddisfazione: non tutti sono certi di aver capito, finché non giunge la sintesi dell'allampanato: «Je avevamo fregato le ragazze, no?». Il professore conferma: «Proprio così. I laziali hanno voluto rifarsi con quello che potremmo definire il Ratto della Sabrina!».
Il caso è risolto, la sventurata è riaccolta nella domus curvarola. La Ferillona è fra gli ultras, mezzo nascosta sotto un cappellino bianco, agita la sciarpa prediletta, dalla Nord la insolentiscono.
Parole e musica
Rinviato giocoforza il derby delle coreografie, restano gli epiteti: il tono è soft, la volgarità è bandita. La Sud manda ai cugini le sue e-mail di stoffa: "Il vostro inno dice la verità, 1000 bandiere fate sventolà, e ve fermate là". Oppure: "Ciao frustrati". E ancora: "E non v'è quartiere che non mandi le sue schiere, che non innalzi le bandiere della Roma tricolore". All'annuncio delle formazioni, tutto lo stadio eleva un hurrah da psicoanalisi per Paolo Negro, l'autogoleador di un anno fa, poi spunta un perfido "sete come le Polo: er buco co' le maje intorno".
Naturalmente, l'incubo dei biancocelesti si materializza, formato maxi, in Curva Sud: e mentre viene srotolato lo stemmone giallorosso, con triplice foro sul richiamo laziale, si alza il canto di "State a rosicà", sulla stessa melodia cara agli avversari: quel "Non mollare mai" composto, anni addietro, (e con altro testo) da Michael Jackson. Scelta curiosa, quella dei biancocelesti: un hit, neppure nuovo, della black music. Proprio loro che sono stati tacciati di razzismo: ma Jackson, in fondo, è un nero sbiancato.
Fantasmi buoni e cattivi
Sul catino dell'Olimpico aleggiano spettri di ogni sorta: quelli laziali ciondolano tra Manchester e Torino. In campo c'è però Stam, con quella sua faccia oltre la legge: non da ladruncolo, piuttosto uno di quei geni in calzamaglia che si fregano il Topkapi senza far suonare l'allarme. Dall'altra parte si contano assenze nobili e meno: nessuno regala un pensiero a Montella, costretto in hangar per chissà quanto. Sic transit gloria mundi. E che dire dei pamperos invisibili, quei Cejas e Cufrè sottratti alle certezze dell'emisfero australe per immalinconirsi in Europa, tra alberghi e tribune? Per il difensore argentino c'è pure la riscrittura beffarda del pseudo-inno vendittiano: "Che c'è? Sognavo Cannavaro e c'ho Cufrè", ironizzavano nei giorni scorsi proprio quelli della Sud. E così si torna all'innocenza perduta, a quel Circo Massimo che sigilla e contiene un'epoca che non c'è più. Pensare a una festa da un milione di persone sembra impossibile, in questo Olimpico che è una delle strutture che il "piano Augustus" assicura di proteggere in caso di attacco terroristico. Qui, in questa serata dove il rombo di un aereo pubblicitario farebbe tremare tutti.
Nella gioia di un due a zero inappellabile, senti sottopelle questa angoscia che al Circo Massimo nessuno avvertiva: sembra un secolo fa, quando Antonello azzardò il playback nel megaconcerto, e si poteva discettare sui litigi tra Sensi e Capello, tra lo stesso Venditti e Totti, e via così. Quella sera, alla festa dello scudetto giallorosso, era presente un tifoso di nome Carlo Giuliani, che poi sarebbe morto negli scontri del G8, a Genova. Per quel summit un tale di nome Osama Bin Laden progettò un attentato aereo. Fu sventato, e tutti tirarono un sospiro di sollievo. Ricominciò il campionato, e presto i romanisti si concentrarono sul debutto in Champions League, previsto per l'11 settembre. Alla vigilia, i giornali titolarono: "Sarà una notte indimenticabile". Accadeva un mondo fa, prima di questo derby di guerra e pace. 

che Giovanni, lupo diciottenne, ha scelto per la maglietta del giorno, lettere gialle e rosse sfondo blu notte: ne crea una nuova ad ogni partita, figuriamoci per il derby. Sul fronte opposto, avvistata supporter over 60 con aquila di plastica di oltre 500 grammi in cima al cappellino.
Aspettando lo sfarzo e la creatività delle curve, a due ore dal via, il cielo sopra Kabul appare, per contrasto, ancora più orrifico e incombente. Inquina, con diritto, il gusto dell’evento di sport, simbolico, antico, estetico al di là dei miliardi, nel suo tempo circoscritto e fermo che vede in gioco 22 gladiatori a caccia di se stessi. La sera scende in fretta. Domani — pensi — con l’ora legale, se ne andrà l’idea di luce che ha pervaso una troppo lunga estate, il brusio degli spalti si ferma allora per un attimo, e i tifosi si trasformano in folla di fantasmi saccenti. Ci si sente scolari della Classe morta di Tadeusz Kantor. Ma è solo un episodio. Quando entra in pista, su ruote, lo scudetto tricolore gigante che i lupi hanno preparato, facendolo attraversare da una sciarpa giallorossa, e la Sud inalbera lo striscione «Se Lima...gnamo», l’orizzonte colpevolmente si spiana, perde le rughe. Che derby sia.
«Laziale, va pe’ castagne». Il cartello sbuca a un certo punto, retto da anonima mano iconoclasta, nel marasma della Sud. Dall’altra parte, il popolo biancazzurro attende, campione di appena ieri pungolato dal campione di oggi. Che Sabrina Ferilli intervenga (o meno) alla gran cerimonia, non interessa francamente nessuno. Del resto, la madrina della Roma l’ha detto da sé, chiaro e tondo, con la consueta freschezza: «La Roma è la Roma anche senza la Ferilli». Dominante, massiccio, ruggente come un rombo dell’Etna, il «Siamo noi, siamo noi» dei lupi autocelebranti. Ci vorrebbe un pontifex maximus. All’improvviso, rischiarate da bengala, strane marette fanno il vuoto al centro della Nord: fumo, fuggi fuggi. Dio del calcio, tieni lontana dal derby la stupidità, di qualsiasi colore essa sia. I pompieri ghiacciano da par loro i bollenti spiriti con sventagliate di getti d’acqua. «Al di là dei colori — giura uno striscione romantico, dalla Sud — vale ti amo». Esorcismi, a parziale risarcimento dell’inconscia austerità, comunque evidente, che ha innervato i preliminari. E non solo.
«Col bruco giallorosso sei boro fino all’osso»: trovata di parte laziale delle ore 20, un po’ criptica, ma pur sempre in rima. Segue, fulminante: «Totti pallone boro»: fanno male ad inquietarsi i lupi, il capitano ha acquisito sense of humour, si sarebbe divertito anche lui. Replica giallorossa in Monte Mario: «Er tanfo der porcello ve richiama ar paesello». Bucolica. E ancora, in Sud, a caratteri cubitali: «Eccomi». Shakespeariana. Segna e sorregge la presenza della "Sabrina madrina" finalmente giunta, e piazzata, per ribadire la propria fede nel pieno della lava giallorossa. «Siete come le polo, per buco co’ la maglia ’ntorno», perfeziona un creativo a un quarto d’ora dal fischio di inizio. Sfottò vecchia maniera, come auspicava, alla vigilia, il presidente laziale Cragnotti.
Che peccato, a dieci dall’inizio, la notizia-bomba: curva Nord senza fantasmagorie per protesta contro le perquisizioni e l’arresto "patiti", nelle loro sedi, dagli Irriducibili biancocelesti. Il materiale preparato sarà messo in mostra durante Lazio-Brescia. «Ciao, frustrati», innalza, velenosa, la Sud. E gli altri: «Il tricolore non cancella l’odore». Tutto da inserire in un manuale di lirica demenziale metropolitana. Infine, apoteosi giallorossa: inno, colate di bandierine con i colori sociali, lenzuolone oceanico a centro curva, svolto piano piano, con arte, per mostrare staticamente date e simboli dell’orgoglio.
Quanto teatro, allo stadio? Scenograficamente, non è stato un catino di gloria. I tempi non l’avrebbero nemmeno autorizzato. Cuore e voce, quelli sì, hanno ballato sulla scena. Mentre i toreri, nell’arena verde, facevano la loro parte. Il resto è Roma, è Totti, stirpe di drago. 

GIOVANNA VITALE

Scontri e cariche della polizia; coltelli, bottiglie e striscioni sequestrati. Il bilancio del derby, al netto dei gol, conta tre arresti, cinque denunce, un blindato dei carabinieri e una macchina della polizia distrutti. Neppure l'appello congiunto dei capitani di Roma e Lazio ha dunque fermato la furia degli ultrà. È bastato che, un'ora dopo l'apertura dei cancelli, si diffondesse la notizia delle perquisizioni della Digos a casa di alcuni supporter, perché sotto la Nord si scatenasse la bagarre. Sono da poco passate le sei. Una sassaiola parte dagli spalti: l'obiettivo è il cordone di carabinieri che fa da filtro all'interno dello stadio. È il segnale per dare battaglia anche all'esterno: sassi e bottiglie cominciano a piovere sulla polizia che presidia l'ingresso della Curva biancazzurra. È un attacco concentrico, su due fronti. Esplodono i lacrimogeni, le siepi di bosso prendono fuoco. L'asfalto si trasforma in un prato di cocci. Nel fuggifuggi generale qualcuno cade, i motorini vengono travolti, i genitori fanno da scudo ai figli. Le forze dell'ordine caricano.
Torna la calma, ma dura poco. Mezz'ora e la scena si ripete, più violenta di prima. Arrivano i rinforzi, chi è già entrato viene rimandato sulle gradinate, fuori la fila tenta di riorganizzarsi. Ma ormai quella che tutti si auguravano fosse la festa dello sport è irrimediabilmente rovinata. Eppure era iniziata davvero come una festa: i bagarini a vendere i biglietti davanti a pattuglie di vigili preoccupati solo di controllare il traffico, tutt'intorno stuoli di tifosi festanti. Fino alla Curva Nord, all'esplosione della rabbia ultrà, alla reazione delle forze dell'ordine. Reazione subito bollata dagli Irriducibili come «una retata gratuita e immotivata», talmente «provocatoria» da indurli a non presentare più la coreografia preparata apposta per il derby.
Per 90 minuti trionfano i cori. Poi, sotto la Nord, si riaffaccia la guerriglia: tre ragazzi vengono arrestati, mentre i lacrimogeni offuscano la notte dell'Olimpico. Ma per i giallorossi è già festa. Le strade di Roma rimbombano di clacson e caroselli: "Siamo noi, siamo noi, i campioni dell'Italia siamo noi".